martes, marzo 05, 2013

las maníaas del momento


Ella sola, como un conjunto dividido de vivencias que no parecían querer unirse, ni confluir. De alguna forma, podía parecer que solo brillaba en cada momento, con la misma intensidad de brillar para si misma. No era tanto que era lo que hacía, sino cuantos muertos dejaba. Tenía, y esto es una teoría mía, el gusto por la gangrena que produce lo que ella dice que es amor. Brillar como el sol hasta quemarte el espíritu, siempre con una sonrisa en la cara y un planteo en los labios. Nadie es digno o todos son posibles, y en ese rango entran el esclavo, el rey y el dios, y todos mueren inebitablemente al final de cada historia. Ella no los mata, no se ensucia las manos, ni el cuerpo ni el alma, si la tuviera. Ella sonríe y es ella, y nadie lo sabe. “Ahora vamos a bailar, y entregarnos, y hablar el lenguaje común de lo que todos anhelan. Soy la mujer perfecta, en el ápice del molde. Nada va a producirte molestia”. Pero si se toma distancia del evento, y el evento ocurre con frágil continuidad, se puede ver como ata la soga al cuello y levanta el cuerpo sin ahorcar sobre una silla. Y puede parecer un juego sexual, pero en realidad va apuñalarte por la espalda con su trauma. Confieso, al principio me pareció gracioso. Pero en la repetición está el aburrimiento. Y sobre todo, en la auto indulgencia del brillo. Atento a la observaciones sobre mis similitudes, me sentí compelido a comentarle mis conculusiones.
  • ¿sabías que estás transpirando mierda?
  • Pero vos también
  • si, yo de mí ya lo sé, por eso te pregunto a vos
  • no sé que onda, pero me parece que está lleno de pelotudos
  • ¿y vos qué estás buscando?
  • No sé, no creo que sea tan difícil
  • el problema de dar todo es que después te lo tengan que devolver, y que después el todo que vuelve no es el todo que querés, pero es todo lo que el otro tiene
  • es que yo soy así
  • si, y eso es lo que los mata

Y cuando terminó este diálogo, ya estaba servida la mesa para el acto que sigue. Una vez dijo “voy a mirar lo profundo de mi pozo”. Soltó una piedra que nunca hizo ruido al caer. Sin siquiera mirarlo una vez, se atrevió a afirmar que el pozo era profundo y oscuro, y se sorprendió de estos simples detalles. Nunca recavó en el hecho de que ella era el pozo, profundo y oscuro, que no llegaba a ningún lado.

martes, febrero 19, 2013

La polilla


La polilla lloraba sola a una distancia prudencial, pero a un volumen insalubre. No quería necesariamente solucionar sus prerrogativas, solamente necesitaba una audiencia. No me acerqué, puesto que estaba atrapado en el rincón de mi conciencia, solo me limité a escuchar. Pero la polilla no quería parte de mi atención. Ella era especialista en el todo desbordante de la lástima imposible, tan incomprensible como intoxicadora. Jugaba mucho con el color de sus alas, a ella le gustaba decir que era una mariposa. Gritó “¡Soy una mariposa, y los colores de mis alas no hacen juego con los árboles! ¡Mirenlo! ¡Él no quiere seguir mis reglas! Nunca nadie quiere cambiar de color conmigo”. Traté de responderle, pero cuando mi boca se abrió, la polilla eclipsó mi oxigeno. “Soy todos los colores, y los planetas y mis lágrimas. Pinto con las lágrimas para atraer a los escarabajos. Pero no me los quiero comer, porque eso hacen las arañas. Yo soy una mariposa”. A esta altura supe la imposibilidad de dar una respuesta, y me costó unos días más entender que ni siquiera me hablaba. “Ahora quiero volar, y después quiero que el árbol esté donde yo imagino. El árbol siempre se mueve, pero yo voy a enseñarla a ser el árbol de mis sueños. Anoche olvidé mi sueño, pero estoy seguro que es el mismo que los anteriores: el árbol vuelve y es más alto, y me puedo trepar por él”. Yo ya había tratado de levantar la mano, anoté mi nombre en el polvo del suelo y escribí con sangre “pido la palabra” sobre un pedazo de tela, pero al final opté por gritar. “¿Para que trepar si podés volar? ¿Para qué el árbol si tenés el bosque?” La polilla me miró sobre su hombre, levantó la mano derecha y comenzó a dibujar en el aire. Durante toda la explicación, parecía saber la exacta ubicación de sus dibujos mentales, por lo que sospeché que esto podía estar peligrosamente ensayado. Dijo suavemente: yo conozco a este árbol, puesto que ya viajé por sus ramas. Yo fui de aquí hasta aquí, pero el árbol se dobló. Estuve esperando que el árbol vuelva, pero parece que está creciendo en otro lado. Ahora nada más necesito otro árbol para poder volver a volar”. Este último árbol lo dibujó con una lágrima suya. “¿Te gusta el color azul?”, me preguntó.
- A veces me queda bien
- ¿Cuantas veces?
- Las veces que lo uso
- Yo cuando salgo a volar, una vez por semana, me gusta tratar de entrar a las casas. Pero nunca entro, porque revoto contra algo que se llama ventana.
- Si, las ventanas a veces...
- Pero sé que en algún momento va a aparecer otro árbol y yo voy a poder trepar
- Pero tenés las alas...
- Yo sé que voy a poder volver a trepar
Me dí cuenta que el diálogo no era conmigo, y que si seguía hablando, cualquier transeunte podría pensar que estoy loco. Y tendría razón. Dejé a la polilla ni bien pude liberarme de mi rincón, mientras ella seguía pintando dibujos que ella sola podía ver.

lunes, agosto 02, 2010

Versiones sobre mi separacion

Creo que voy a compilar las distintas y variadas versiones sobre mi separación. Acá, una de las más desopilantes:
Que despues de 8 años se separaron y las cosas no estaban del todo bien desde mitad de año del año pasado, que trataban de verse poco y la conexion era Seba, Pam estaba celosa de Seba porque se veia mucho con vos.

domingo, agosto 01, 2010

And then Lucha said

imaginate que entre "el amor no" y "algo normal" se conjugó el verbo ser

miércoles, julio 21, 2010

Son momentos

Oscar

:D

todo bien che?

21:53Yo

nah, pero en algun momento cambiara

martes, mayo 04, 2010

Estableciendo comunicación

- Agtpdmwt
- En castellano quiere decir que estás feliz?
- Seh

jueves, abril 22, 2010

Imaginen que acá va el chancho que dibujó lucha

Lucha dice:
si tu papá mata un chanco, te asustás?
DeViL MaDe oF HoNeY:
mi papá no ma taría a uno de los nuestros
Lucha dice:
deberia, son ricos
DeViL MaDe oF HoNeY:
seeeeeeeeeeeeeeehhhhh
pero no, no me asustaría
me asustaría más si el chancho le dispararía a mi padre
Lucha dice:
y otro chancho te aplaude en la cara.... SEMEJANTE CAGAZO.
DeViL MaDe oF HoNeY:
jJAJAJAAJAJAJAJAJJA
jajjaajjaajjja
va como piña... juajaajajaja
Lucha dice:
jajajaja
Luego ellos mueren de risa por haberte asustado... pero el que ríe último, rie mejor, y una vez muertos, te los comés.
Y sos feliz, hasta que descubris que... tu padre sigue muerto.
DeViL MaDe oF HoNeY:
jajajajajajajajzajajajajajaja
JAJAJAJAJAJA
man, pero que rico lechón