Infected reality

La historia empieza en la esquina de Gallo y Perón, barrio de Almagro. La historia no es de tango, sin embargo. Aunque quien dijo que Almagro = tango. ¿es este otro juego de mi mente que me loopea hacia aquella noche de pesadilla en cuerpo? Perdón, me adelante unos pasos. La historia empieza en la esquina de Gallo y Perón, barrio de Almagro. Es de noche, y a mis espaldas tengo un estudio de abogados que trabajan con accidentes de transito y que dan precio a taxistas. Se que me detuve a mirar este cartel por un rato. Sin embargo no fue buena idea dar vuelta la cabeza. A mis flancos se erigen dos valkirias, de pie y armadas, pero en la transformación del medio, esa que era medio avión, medio robot. Están ahí, como estatuas, detenidas. Juzgo, tal vez apresurado, que están ahí para hacerme daño si me muevo. Es lógico en mi cabeza, es así y no lo cuestiono. Los semáforos se aceleran, los autos son solo haces de luz blanca o roja, no distingo de donde vienen ni a donde van, solo se que si me muevo ellas atacan. Un llanto de bebé rompe mi concentración, y miro hacia mi izquierda. La valkiria de la derecha me ataca, viene hacia mí. Giro para enfrentar el ataque, es entonces cuando la valkiria de mi izquierda cobra vida y me ataca por la espalda. Siento caer, siento la muerte inevitable. Corro. Corro por mi vida. Mi vida corre peligro. Unos árboles enfermos de invierno se abalanzan sobre una iglesia de paredes que sangran. Corro por la vereda, ¿o es un túnel de ramas que me quieren atrapar con sus sombras? La sangre se escurre por las paredes de la iglesia que canta infamias, que no alcanzo a distinguir. Llego a destino. El guión dice “llega a lo de su amiga, toca el timbre, ella no puede salir y tiene que volver solo”. Y no se equivoca en nada. Llego, toco el timbre, ella no puede salir y tengo que volver solo. Tomo aire. Esta solo en tu mente, me digo. Algo atrás se acerca para contestarme pero no le doy tiempo. Salgo corriendo. Esta vez la penumbra me recibe al dar vuelta en la esquina. Juro que la luz de la estación de servicio estaba prendida treinta segundos atrás. Pero ahora está más oscura. Adentro hay sombras, pero adelante está el terror. Desde este ángulo el pasillo es más angosto, los árboles están más cerca. La iglesia parece no sangrar. Debo parecer un loco, pienso. Otra vez alguien se acerca para contarme. Vuelvo a salir corriendo. Todo se viene sobre mi, incluso la iglesia. Incluso una imagen de Cristo. Esto no está bien, digo, algo sale de un árbol. Corro más fuerte. Entro a una casa. Si, es la casa de mi amigo. No se que hago ahí. Lo llevamos antes con mi amiga. Mi amigo se sentía mal, había vomitado. Yo no quería quedarme solo, por eso la fui a buscar. Una perra ladra como si un demonio hubiese entrado por la puerta. pero ella es el demonio –los animales suelen no advertir esos detalles. Ladra, avisa de mi llegada, pero yo debo ser silencioso. Haber cerrado la puerta así de fuerte no contribuye a mi sigilo. Ladra otra perra. Esta suena más fuerte, es un rugido. Corro por una escalera de metal. Suena a campanas cayendo por escaleras de piedra. Entro a la pieza. Mi amigo sigue ahí, sumido en un profundo sueño post trauma. Yo me siento en la cama. Escucho el latido de mi corazón. Es el único sonido en la pieza, que se deforma adoptando forma de burbuja, sincronizando su transformación con los latido de mi corazón. Un bebe se acerca, sonríe, y escucho la risa sobre mi hombro izquierdo. El bebé me dice “Highway to hell”. Lo miro atónito. En la pared de enfrente, sobre el cuerpo inerte de mi amigo, AC/DC toca el tema que el bebé canta. Miro el recital con una sonrisa, la burbuja no es una mala opción para una noche como esta.

La macabra jornada, pa' no perder la costumbre, vio

Todo se disponía bien. Estaba todo, como nunca antes había estado listo. Teníamos actore, dos buenos actores. Habíamos conseguido el dichoso auto. Estaba el steady, la luz de cámara, el plan de rodaje. Se hacen las diez y media, casi las once. Salen Pe, Lilo y los actores a filmar los exteriores. El resto nos sentamos a tomar mate en la locación, listos para cuando, luego de una hora, ellos volvían y seguiamos con unas tomas más. Pero a la media hora suena el teléfono. Pam: Uh... pero como? El otro lado de la linea: (algo dice) Pam: entonces armamos tres trípodes con luces El otro lado de la linea: (dice algo más) Pam: listo... dale... en cuanto están... dale... (corta) Pame se da vuelta. Se quedaron sin batería, dice. Bajón 1. La batería que nos dieron estaba fallada, o que se yo. Fuck, esto empiesa a parecerse a uno de nuestros rodajes. Fuck, este ES uno de nuestros rodajes...

"El gran suspiro" ha llegado, de la mano del habituál sin número de ostias a las que uno se termina acostumbrando, pero que jamás le llega a tomar algún tipo de cariño. La primer jornada de rodaje se caracterizó - y pasará a la historia - por ser el día de las baterías malas. A lo antes descripto, sumenle la muerte de la batería del auto en el que viajaban. Horas más tarde, y con el Director mirando a cámara, otra batería moría bajo un darthvaderiano gesto. Lo propio hizo la cámara de fotos y todo lo que estubiera cerca del director y tubiera algún tipo de pila o batería se moría a los pocos minutos de estar cerca de él.

En plena vigilia delitrante y mientras el tándem Pe-Pam laburaba a full en el ajustado plan de rodaje del otro día, realicé una deliciosa sopa de verdura instantánea a la cual le agregué ketchup, sal y pimienta y pasó a llamarse "sopa matete" en honor a nadie en particular. Rica sopa. Tras esto, me fuí a dormir y los chicos hiziron lo mismo dos horas despues de mi, que casualmente era dos horas antes de levantarnos, o sea, los chicos casi ni durmieron -nadie en realidad lo hizo, ni los actores que no durmieron con nosotros.

AH! Dormir! Placer que uno no tiene el lujo de darse antes de enfrentar al monstruo Producción, ni durante la batalla del rodaje. Nosotros decidímos dormir en uno de los decorados de la locación que era una pieza que en realidad es un consultorio psicológico que las "Chicas de Arte" -MILLÓN de gracias Lu y Anita, y bienvenidas al Grupete- transformaron en algo totalmente distínto a un consultorio -que es lindo este consultorio, ojo-, a una habitación con cama matrimonial -que no teníamos, o si, pero es muy Matete de explicar ahora- hecha de tres colchones, dos simples y uno doble que no encajaban. Así que la postal de "Locación 10 AM" era la de un colchón en la entrada, otro atravezando la puerta del consultorio y el tercero dentro de este, con cuerpos apilados cancinamente.

El segundo día, o el continuado en el que ahora nos encontrabamos, decidió comenzar de buenas, con la noticia de que la actriz protagónica -hermosa mujer que además tenía su propia productora en serio- nos trajo baterías de la cámara de su productora y por alguna extraña razón la suerte no se burló de nosotros -que podía haberlo hecho- y las baterías de la cámara de ella eran comopatibles con la de nuestra cámara. El plán de rodaje cambió dos o tres veces durante el rodaje, los tiempos se estiraban y se acortaban según el ánimo o el cansancio que se hacía notar, pero finalmente pudimos completar el 80% del corto. Empanadas y gaseosa para el fin de la jornada y más tranquilidad para la próxima larga jornada que nos queda por filmar.

Pese a no dormir, a pelearme en pleno rodaje -algo que nunca había hecho y que no voy a volver a hacer jamás-, de escuchar bizarreses que contaré en otro post, de rendirme/rendirnos, de renacer con fuerzas sacadas de la nada -o del refrianex, según el momento-, sigo diciendo que el cine es lo mejor que le puede pasar a un ser humano que lo disfrute.

por quienes nos tomaron

Imaginense esta situación Malo Secretario: Y bien, tenemos noticias del equipo de Investigaciones de Enfermedades. Aparentemente han aislado el gen Homosexual Malo Secretario del Presidente de una nación dominante: ¡Brillante! MS: Si, además han logrado crear un virus letal que los atacaría nada más a ellos. MSPnd: Se pasaron. ¿de que se trata? MS: Básicamente, es un virus de transmisión sexual. A medida que tienen sexo, se infectan y se mueren. MSPnd: ¿y tenemos la cura? MS: Si, pero no creemos que sea necesaria usarla. Ataca solo homosexuales. MSPnd: Ciertamente. ¿Cuál será la explicación a la epidemia? MS: Bueno, tras pensar mucho tiempo, hemos arribado a la conclusión que la mejor forma de explicar el fenómeno es que el virus estaba latente en los monos. Uno de los enfermos habría tenido sexo con un simio. MSPnd: ... MS: Ya conseguimos a toda una parte de la comunidad científica que certificará este hecho. Las Compañías Farmaceúticas ya están preparando una droga experimental para retrasar los efectos de nuestro virus. MSPnd: entonces me quedo más tranquilo. Y todo empieza casualmente en San Francisco, en la inexplicable Norte América. Ciudad mundialmente conocida como LA ciudad homosexual por excelencia, ciudad admirada incluso por Foucault. El tema se les complico cuando una beba quedó infectada. MSPnd: ¿cómo explica esto? Una beba queda infectada por una transfusión. Esto no estaba contemplado. MS: bueno, verá, si, en realidad, si, estaba contemplado, siempre hay una posibilidad de que falle, pero vamos a probar nuestra cura y verá como todo se soluciona. Pero no se solucionó. Se habían equivocado un tanto. Se les escapó de las manos. Y una vez más, pusieron al mundo en peligro. ¿¿¿Si sólo se morían los homosexuales estaba todo bien, el mundo no estaba en peligro??? ¡¡¡Gracias, che!!! Presidente de País subdesarrollado: Lamentablemente, esta creciente epidemia conocida como SIDA ha llegado a nuestra frontera. Pero por suerte, ya hemos recibido esta nueva droga que ayuda a los enfermos a llevar su vida. Cuesta 250 pesos el cóctel diario. Y se empezaron a vender drogas con la excusa extraña basada en la teoría que dice que un día un hombre se curtió un mono y después a otro tipo y ahí se complico. Y la comunidad gay en San Francisco se empezó a contagiar porque garchaban monos y tipos. Lo maravilloso de todo es que nos la creímos. La de los monos, la “Peste Rosa”, el “es cosa de putos”. La sociedad continuó, porque sabían que todos eran cristianos de moral inquebrantable, con estrictos valores rigurosos que toda Sociedad debe impartir, entonces a ellos no les iba a pasar... aha, hasta que el nene se equivocó y la puso en cualquier lado y pasó lo que pasó. Digo yo, ¿no pareció raro eso de los monos y los putos? Chris Rock lo dijo muy bien en su monologo: no hay posibilidades de que un tipo que se garchó un mono vuelva a coger con una persona. No hay vuelta atrás de eso. En aquel momento y por alguna extraña razón todos lo creímos confiamos en que eso nunca nos pase. Los gobiernos deciden dejar que la opinión de la Iglesia tenga peso, entonces siguen sin educar a los pibes sobre el preservativo, ningún país del mundo le pidió o le pide o le pedirá jamás a Estados Unidos una explicación real de que coño les pasó por la cabeza para hacer algo así – no digamos nada sobre el Ebola, porque esa si que no tiene explicación. La única forma de pegarle en el ojo a la Bestia es llenarte la cabeza de información que les moleste y difundirla.

La anti-cancion escrita antes de la fiebre anti-todo

En algún punto de la Historia reciente, el mundo se puso en contra, o más bien una parte del mundo se puso en contra de la otra parte. Una parte se manifiesta anti-globalización, la otra no tiene ni idea de donde está, que es ser anti-globalización y ni se plantean si están a favor. Pero antes, mucho antes, un grupo de punk argentino, en plena fiebre de ceguera menemista, cantó a viva voz el grito más punk, inclusive y por lejos, más revolucionario que los Sex Pistols - el Mambrú punk -. Desde Gerli, algún lugar del planeta Provincia de Buenos Aires. "En esta canción no hay mensajes para vos", cantaba el finado Ricky Espinosa desde su banda Flema. En plena fiebre por putearse con el Gobierno de turno, mientras el suplemanto joven de Clarín "fundaba" el "rock barrial", y la autogestión era posible, estallaba esta canción directa, inmediata y sincera. Lo primero que decía era eso, que no había mensajes para el que la escuchara. Para nadie. Y si te encontrás, como me encontraba yo, en plena fiebre adolecente de encontrar modelos, eso es violencia pura. Y es buena. Era una letra sincera, que era cierto, sin ningún mensaje. No te decía que había que cambiar al mundo, ni que el gobierno era malo, ni nada. Muy por el contrario, era una letra personal, que te llevaba a identificarte con ella por el todo lo que contaba después. Perdón, acá está la letra:

Si yo soy así (Ricky Espinosa)

En esta canción, no hay mensajes para vos

1 y 2 son 3, arruinado hoy me vez

me podés buscar, pero nunca encontrar

mi cuerpo está acá, mi cabeza más allá

Porque yo nunca lo hice y nunca más lo vuelvo a hacer

porque todo se repite sin que yo lo quiera hacer

porque fácil se presenta cuando no lo quiero hacer

porque vivo como un muerto pero vuelvo a nacer

si yo soy así, no es por culpa de la droga

si yo soy así, no es por culpa del alcohol

Y era cierto. Algunos de nosotros, chicos y chicas, sufrimos con el argumento paternal que nos sentenciaba a dejar de ver amigos por ser "mala influencia", o alegaban bizarradas sobre la música o los libros o las cosas que te gustan - mi caso era más el primero, siempre agradezco que no haya sido el segundo-. Para mí, era la defensa perfecta. Era yo. Eramos varios. Había alguien que lo cantaba. Había un mensaje para mí, pero no para todo el otro mundo, el que no entiende ni se plantea nada, y que cree que vivir es imitar. Pero a su vez, entendí con esta letra que ese otro mundo era así y que no nos ibamos a entender jamás. Porque nunca entenderían que mi cuerpo estaba acá y mi cabeza más allá. Porque nunca iban a entender que si yo era así - si yo soy así - no era por culpa de nada ni nadie, solo porque yo quería - quiero - ser así. Y porque en realidad, en esa canción, no hay mensaje para ellos, pero sí para mí.

SOMA

De chico se aprenden muchas cosas. Que el agua moja, que te abran la gaseosa delante tuyo, no hablar con extraños y, por default, que la droga es mala. Nunca especifican porque, ni la Escuela, ni la Religión, ni el Estado, ni la Familia. Simplemente “es mala”, “hace mal”. Después, con el tiempo, vas advirtiendo cosas que difieren de las versiones impuestas por el Estado y la Familia. Y es la diferencia sustancial entre la droga legal y la ilegal. La droga ilegal – marihuana, cocaína, pastillas – es la que droga que eventualmente utilizan los roqueros o los artistas para, ellos dicen, ampliar horizontes o simplemente para armar la de Dios, como uno pasa a enterarse después. Cuando una persona deja esas drogas dice haber dejado el Infierno. Entonces me planteo la siguiente pregunta: ¿es el infierno porque ellos lo creen así, o por que así se lo dijeron en la estancia de rehabilitación? (rehabilitación: volver a ser hábil, vaya a saber para que) Entonces ya no más drogas, piensa uno en su inocencia. Error, ahora el cielo es patrocinado por las drogas que las Corporaciones Farmacéuticas hacen. El tratamiento de rehabilitación consta, según de lo que una persona quiere rehabilitarse, de sesiones de tratamiento con diversas pastillas, producidas por compañas productoras de medicamentos, que suplantan la necesidad de la droga que se quiera eliminar por la nueva droga, y luego se elimina el deseo – técnicamente. ¿Conviene entonces legalizar las decisiones personales, dejando que cada individuo decida que hacer con su vida?¿O es mejor decir que tal o cual droga es mala y que por eso hay que dejarla, tratando “el mal” con las drogas de las corporaciones? Un gran anuncio anda dando vueltas por las calles. “Ayuda a tu memoria” dice su slogan. Es un chiste de mal gusto dentro de un país que se caracteriza por, justamente, su falta de memoria. Pero esta pastilla milagrosa que ayuda a la memoria – de venta libre en farmacias – este elixir, es solo uno de los ejemplos que se pueden citar. La misma droga que dejo afuera a Maradona del mundial ’94 es de venta libre, sale 10 pesos la caja con dos tabletas de diez grageas, y también es publicitada en la vía pública en grandes carteles verdes y en contra del resfrío. A un nivel más personal, recuerdo como una señora una vez me dijo que le preocupaba el tema de la droga, y años después su hija trató de suicidarse con pastillas para dormir vencidas que eran propiedad de esta señora. Pero estas drogas pueden estar dentro de una casa, está bien que así sea. Y hete aquí la presencia de lo macabro de nuestro hermoso Estado. Que una persona compre las pastillas conciliadoras de sueño de la empresa alemana líder en medicamentos está bien. Que una persona fume marihuana porque le gusta está mal. Lo raro es que ninguna de estas drogas cura nada. Es más, las dos son nocivas, salvo que las pastillas son más adictivas y pueden matarte por sobre dosis. Si las empresas farmacéuticas pudieran producir marihuana a grandes escalas y venderla en negocios, ¿dudarían un segundo que las podrían comprar en Farmacity?

Descripto alguna vez el hecho de que la mandarian es una fruta poco glam, entro en conciencia con el mundo - y ojo que no es correspondencia - y a su vez entiendo como voy cambiando y veo como todo cambia a mi alrededor.

Hace semanas que respondo que estoy bien y es porque realmente estoy bien, tranquilo con migo y contento como a los golpes llevo mi vida adelante y hacia el adelante que yo quiero. No se ni cuanto tiempo tardará en crecer la pequeña siembra, pero estoy seguro que va a aparecer.

Any way, todabia queda armar los cimientos como corresponde para poder construir sobre ellos todo lo qeu sea que deba construirse que calculo que eso debe ser mucho o eso espero.

El todo es más que la suma de la mentes

Es inutil pensar en comas puntos o acentos en un momento como este en el cual sencillamente me encuentro colmado de buenas ideas que no pueden tomar forma alguna dada mi innata capacidad de autoboicitearme a cada paso que doy. Siendo hoy un día martes y estando a mitad del año me doy cuenta que de todas las ideas que tengo no estoy pudiendome aferrar a una porque no puedo decidirme por una. Estoy encontrandome con ideas viejas y con pedazos de cosas que tengo anotados en cuadernos que aparecen como genios salidos de una lampara y como los oraculos de antaño me ofrecen una visión de un futuro concretable con pronostico inestable.

Tomé una descición.

Voy a aferrarme a dos de la mil ideas y voy a concretarlas.

Tras esta larga obertura dejo que mis dedos se hagan cargo de mi y digan lo que tienen ganas de decir, porque no se si yo puede decirlo, pero aca estoy, con un pánico terrible al futuro que decidí encarar. Las noches ultimamente se transformaron en espacios de improductividad, asumiendo un rol paterno mental preguntandome que voy a hacer con mi vida. Y vuelvo a no responderme, a evadirme, a imaginarme besandote y feliz pero no sabiendo de donde viene la plata. Veo a los hijos que quiero tener y que no puedo mantener y veo como no me mantengo, eb bibgún tipo de sentido. Trato - y he aqui el problema, trato - de hacer que algo sea y no se que tiene que ser lo que sea que tenga que ser o lo que Dios quiera que sea.

¿Ya les conté alguna vez que todo existe?

Dios, el Diablo, Buda, Alá, los fantasmas, los vampiros, los hombres lobo, los heroes, los super heroes. La gente no vuela porque alguien dijo que no se podía volar, así como alguien dijo que todo cae, y que la suma del cuadrado de los catetos e sigual al cuadrado de la hipotenusa. ¿Hipotenusa? ¿era así? A quien demonios le importa.

La economía merece un capítulo aparte. Ese es otro invento de la mente. En que momento un pedazo de papel es más importante que una vida. En qué momento - si bien adoro al dinero más que a mi vida - un tipo dijo que usar corbata era de estatus.

Me invaden. Me invado. Me evado - recurrente, ¿no? -, pero es verdad, las ramas suelen ser un lugar comodo para estar si uno no quiere ver la verdad.

Tengo que encontrar un cierre para este post... ya está.